Как будто эта тема под запретом,
Прошепчем лишь уже заснувшим детям,
Что нам близки и дороги они.
Как мало говорим мы о любви,
Супружество, порой неся, как бремя,
И в прозу превращается поэма,
Что уберечь мы праздником могли.
Родителям не дарим теплоты
И только на могилу год за годом
Несем уже потом, по их уходу,
Мы никому не нужные цветы.
Как мало говорим мы о любви
Создателя, что будущность нам дарит,
Не подтверждая делом благодарность
Спасающей Спасителя Крови.
Как мало говорим мы о Любви…
Journal information